e pluribus unum

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PoetaMuerto

23/07/2007 17:51

La tragedia de la vejez no es ser viejo, sino haber sido joven.
* La tierra es un teatro, pero tiene un reparto deplorable.

* Los solteros ricos deberían pagar más impuestos. No es justo que unos sean más felices que otros.

* Sólo los superficiales llegan a conocerse a sí mismos.

* Cuando me da por pensar de noche en mis defectos, me quedo dormido inmediatamente.

* Un hombre puede ser feliz con una mujer siempre que no la ame.

* A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

* Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo.

* El artista es el creador de cosas bellas.

* Revelar el arte y ocultar el artista es el fin del arte.

* El crítico es el que puede traducir de otra manera o en un nuevo material su impresión sobre las cosas bellas.

* La más elevada, así como la más baja forma de crítica es una especie de autobiografía.

* Los que encuentran feas significaciones en las cosas hermosas están corrompidos sin ser encantadores, lo cual es un defecto.

* Los que encuentran bellas intenciones en las cosas bellas son los cultos. A ellos les queda la esperanza.

* Un libro no es nunca moral o inmoral. Está bien o mal escrito. Eso es todo.

* La aversión del siglo diecinueve por el Realismo es la rabia de Calibán al ver su propia cara en el espejo.

* La aversión del siglo diecinueve por el Romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su propia cara en el espejo.

* La vida moral del hombre forma parte del tema del artista; pero la moralidad del arte consiste en el perfecto uso de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas ciertas pueden ser probadas.

* Ningún artista tiene simpatías éticas. En un artista, una simpatía ética constituye un imperdonable amaneramiento de estilo.

* Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

* Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.

* Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el trabajo de un actor.

* Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

* Los que quieren comprender el símbolo, corren también su riesgo.

* Es el espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

* La diversidad de opiniones sobre una obra de arte demuestra que la obra es nueva, compleja, vital. Cuando los críticos discrepan, el artista está de acuerdo consigo mismo.

* Haría cualquier cosa por recuperar la juventud... excepto hacer ejercicio, madrugar, o ser un miembro útil de la comunidad.

* Resulta de todo punto monstruosa la forma en que la gente va por ahí hoy en día criticándote a tus espaldas por cosas que son absolutamente y completamente ciertas.

* En estos tiempos los jóvenes piensan que el dinero lo es todo, algo que comprueban cuando se hacen mayores.

* Como mala persona soy un completo desastre. Hay montones de gente que afirman que no he hecho nada malo en toda mi vida. Por supuesto sólo se atreven a decirlo a mis espaldas.

* A veces pienso que al crear al hombre, Dios sobrestimó un poco Su habilidad.

* No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres. A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo.

* Sólo hay una cosa en el mundo peor que estar en boca de los demás, y es no estar en boca de nadie.

* Para la mayoría de nosotros la verdadera vida es la vida que no llevamos.

* El trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer.

* Adoro los placeres sencillos, son el último refugio de los complejos.

* Mientras que para la sociedad no existe mayor pecado que la vida contemplativa, los más cultos opinan que la contemplación es la ocupación natural del hombre.

* Lo único capaz de consolar a un hombre por las estupideces que hace, es el orgullo que le proporciona hacerlas.

* En el arte como en el amor la ternura es lo que da la fuerza.

Oscar Wilde.

PoetaMuerto

23/07/2007 17:48

Merlin Holland is Oscar Wilde's only grandson. He was born in 1945, the only child of Vyvyan Holland and his second wife, the former Thelma Besant.

His son, Lucian Holland, is the only great-grandchild of Oscar Wilde. Holland lives in France. Both he and his son were present at the unveiling of a statue commemorating their famous ancestor. Lucian was given rooms in Magdalen College, Oxford, which Oscar Wilde had once lived in.

alderaan

23/07/2007 17:33

Cristina Almeida Castro (* 24 de julio de 1945 - ), abogada y política española

Cristina Alberdi (Los Rosales, Sevilla, 1946) es licenciada en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid.

Edurne Uriarte, una profesora de la Universidad del País Vasco, escapó de milagro a una muerte segura al salir a tiempo de un ascensor donde ETA había colocado una bomba. Ahora le acaban de retirar la cátedra de Ciencia Política tras una reclamación presentada por personas próximas a Batasuna. Ella anuncia que recurrirá y que le quitan su puesto por miedo.

Pim Fortuyn, el candidato gay de derechas holandés que había hecho campaña prometiendo parar la entrada de islamistas al país, ha sido asesinado por un pistolero en plena calle

Ayaan Hirsi Ali (nacida como Ayaan Hirsi Magan, en Mogadiscio, Somalia, el 13 de noviembre de 1969) es una feminista y política holandesa, hija de Hirsi Magan Isse. Desde enero de 2003 y hasta el 16 de mayo de 2006 fue diputada del parlamento holandés. Es una destacada crítica del Islam y en ocasiones muy controvertida. Como consecuencia de las amenazas de muerte que sus declaraciones públicas han causado, Hirsi Ali vive oculta y vigilada permanentemente por guardaespaldas.

Theo van Gogh (La Haya, 23 de julio de 1957 – † Ámsterdam, 2 de noviembre de 2004) fue un cineasta, productor de televisión, columnista de prensa y actor holandés. Liberal radical y anticlerical, era muy popular en Holanda por las encendidas polémicas en que se veía envuelto con cierta frecuencia. Era bisnieto del hermano del famoso pintor holandés Vincent van Gogh. Murió asesinado en 2004 a manos de Mohammed Bouyeri, un islamista de origen holandés y ciudadanía marroquí.

ErasmusDarwin

23/07/2007 17:24

Julio Verne (1828-1905)
Cinco semanas en globo , 1863).
Viaje al centro de la Tierra, 1864).
De la Tierra a la Luna , 1865).
Las aventuras del capitán Hatteras, 1866).
Los hijos del capitán Grant , 1867-1868).
Veinte mil leguas de viaje submarino, 1870).
Alrededor de la Luna, 1870).
Una ciudad flotante , 1871).
Aventuras de tres rusos y tres ingleses en el África Austral , 1872).
El doctor Ox , 1872).
La vuelta al mundo en 80 días , 1873).
El país de las pieles , 1873).
La isla misteriosa, 1874).
El "Chancellor", 1875).
Un drama en México (1876).
Miguel Strogoff , 1876).
Las Indias negras , 1877).
Héctor Servadac, 1877).
Martín Paz (1877).
Un capitán de quince años , 1878).
Las tribulaciones de un chino en China, 1879).
Los quinientos millones de la begún , 1879).
La casa de vapor, 1880).
La jangada, 1880)
El rayo verde , 1882).
Diez horas de caza (1882).
Escuela de Robinsones (1882).
Kerabán el testarudo (1883).
El archipiélago en llamas (1884).
La Estrella del Sur (1884).
Matías Sandorf (1885).
Robur el conquistador , 1886).
Un billete de lotería (, [1886]).
Norte contra Sur , 1887).
El camino de Francia , 1887).
Dos años de vacaciones , 1888).
Familia sin nombre , 1888-1889).
El secreto de Maston (1889).
César Cascabel (1890).
Mistress Branican (1891).
El castillo de los Cárpatos (1892).
Claudio Bombarnac (1893).
P'tit Bonhomme (1893).
Maravillosas aventuras de Antifer (1894)
La isla de hélice (1895).
Ante la bandera (1896) .
Los Viajes de Clovis Dardentor (1896).
La esfinge de los hielos (1897).
El soberbio Orinoco (1898).
El testamento de un excéntrico (1899).
Segunda patria (1900).
El pueblo aéreo (1901).
Las historias de Juan María Cabidoulin (1901).
Los hermanos Kip (1902). En homenaje a su hermano Paul, que murió ese año.
Los piratas del Halifax (1903).
Un drama en Livonia (1904).
Dueño del mundo (1904).
La invasión del mar (1905).
El faro del fin del mundo (1905).
El volcán de oro , 1906).
La agencia Thompson y Cía. (1907).
La caza del meteoro (1908).
El piloto del Danubio (1908).
Los náufragos del Jonathan (1909).
El secreto de Wilhelm Storitz (1910).
Ayer y mañana (1910).
La misión Barsac , 1919).

ensisdeus

23/07/2007 15:31

Edgar Allan Poe (1809-1849)

El escarabajo de oro, 1843.
Los crímenes de la calle Morgue, 1841.
El gato negro, 1843.
El barril de amontillado , 1846.
La caída de la Casa Usher, 1839.
La esfinge, 1846.
Manuscrito hallado en una botella, 1833.
La carta robada, 1844.
La verdad sobre el caso del señor Valdemar, 1845.
El cajón oblongo, 1844.
El Rey Peste, 1835.
La máscara de la Muerte Roja, 1842.
Berenice, 1835.
Ligeia, 1838.
Morella, 1835.
El misterio de Marie Rogêt, 1843.
Un descenso al Maelström, 1841.
El entierro prematuro, 1844.
Un hombre en la multitud, 1840.
El corazón delator , 1843.
El pozo y el péndulo, 1842.
El retrato oval, 1842.
El demonio de la perversidad, 1845.
La cita, 1834.

ensisdeus

23/07/2007 15:26

La Caída de la Casa Usher by E.APoe

La tez cadavérica; los ojos, grandes, líquidos, incomparablemente luminosos; los labios, un tanto finos y muy pálidos, pero de una curva extraordinariamente hermosa; la nariz, de delicado tipo hebreo, pero de ventanillas más abiertas de lo que es habitual en ellas; el mentón, finamente modelado, revelador, en su falta de prominencia, de una falta de energía moral; los cabellos, más suaves y más tenues que tela de araña: estos rasgos y el excesivo desarrollo de la región frontal constituían una fisonomía difícil de olvidar. Y ahora la simple exageración del carácter dominante de esas facciones y de su expresión habitual revelaban un cambio tan grande, que dudé de la persona con quien estaba hablando. La palidez espectral de la piel, el brillo milagroso de los ojos, por sobre todas las cosas me sobresaltaron y aun me aterraron. El sedoso cabello, además, había crecido al descuido y, como en su desordenada textura de telaraña flotaba más que caía alrededor del rostro, me era imposible, aun haciendo un esfuerzo, relacionar su enmarañada apariencia con idea alguna de simple humanidad.

La enfermedad de Madeline había burlado durante mucho tiempo la ciencia de sus médicos. Una apatía permanente, un agotamiento gradual de su persona y frecuentes aunque transitorios accesos de carácter parcialmente cataléptico eran el diagnóstico insólito. Hasta entonces había soportado con firmeza la carga de su enfermedad, negándose a guardar cama; pero, al caer la tarde de mi llegada a la casa, sucumbió (como me lo dijo esa noche su hermano con inexpresable agitación) al poder aplastante del destructor, y supe que la breve visión que yo había tenido de su persona sería probablemente la última para mí, que nunca más vería a Madeline, por lo menos en vida.

En el más verde de los valles
que habitan ángeles benéficos,
erguíase un palacio lleno
de majestad y hermosura.
¡Dominio del rey Pensamiento,
allí se alzaba!
Y nunca un serafín batió sus alas
sobre cosa tan bella.

Amarillos pendones, sobre el techo
flotaban, áureos y gloriosos
(todo eso fue hace mucho,
en los más viejos tiempos);
y con la brisa que jugaba
en tan gozosos días,
por las almenas se expandía
una fragancia alada.

Y los que erraban en el valle,
por dos ventanas luminosas
a los espíritus veían
danzar al ritmo de laúdes,
en torno al trono donde
(¡porfirogéneto!)
envuelto en merecida pompa,
sentábase el señor del reino.

Y de rubíes y de perlas
era la puerta del palacio,
de donde como un río fluían,
fluían centelleando,
los Ecos, de gentil tarea:
la de cantar con altas voces
el genio y el ingenio
de su rey soberano.

Mas criaturas malignas invadieron,
vestidas de tristeza, aquel dominio.
(¡Ah, duelo y luto! ¡Nunca más
nacerá otra alborada!)
Y en torno del palacio, la hermosura
que antaño florecía entre rubores,
es sólo una olvidada historia
sepulta en viejos tiempos.

Y los viajeros, desde el valle,
por las ventanas ahora rojas,
ven vastas formas que se mueven
en fantasmales discordancias,
mientras, cual espectral torrente,
por la pálida puerta
sale una horrenda multitud que ríe...
pues la sonrisa ha muerto

ensisdeus

23/07/2007 15:17

iba a jugar el torneo de las 15,00 pero al ver tus últimas aportaciones me he emocionado tanto q no lo e podido jugar,gracias pak por estos grandes pasajes de oscar y edgar q has escrito en este foro de lo subterráneo y fantástico, has captado a la perfección el alma del foro y t lo agradezco enormemente xq me siento comprendido por lo menos por una persona. el primer fragmento de Dorian Gray q as puesto, es mi preferido de la novela "no sería feliz si no lo viera todos los días, me es absolutamente necesario". cuando lo leí me estremecí y vi q había más personas, en este caso era Oscar q sentían igual q yo y q a veces estaban tan agusto con alguien q tenían una dependencia enorme a esa persona; a mi me ha pasado eso con varios amigos q aun tengo, aunke afortunadamente al día d hoy no m pasa, en fin pak , muchisimas gracias x esta sublime colaboración tuya en el foro d los poetas muertos, las almas en pena y los fosos siniestros de las ciénagas prehistóricas.

PAKHTATOR

23/07/2007 14:51

Hop Frog - Edgar Allan Poe

Fragmento:

-¡Dejádmelos a mí! -gritó entonces Hop-Frog, cuya voz penetrante se hacía escuchar fácilmente en medio del estrépito -. ¡Dejádmelos a mí! ¡Me parece que los conozco! ¡Si solamente pudiera mirarlos más de cerca, pronto podría deciros quiénes son!

Trepando por sobre las cabezas de la multitud, consiguió llegar hasta la pared, donde se apoderó de una de las antorchas que empuñaban las cariátides. En un instante estuvo de vuelta en el centro del salón y, saltando con agilidad de simio sobre la cabeza del rey, encaramóse unos cuantos pies por la cadena, mientras bajaba la antorcha para examinar el grupo de orangutanes y gritaba una vez más:

-¡Pronto podré deciros quiénes son!

Y entonces, fingiendo mirar más de cerca al rey, aplicó la antorcha a la capa de lino que lo envolvía y que instantáneamente se llenó de lívidas llamaradas. En menos de medio minuto los ocho orangutanes ardían horriblemente entre los alaridos de la multitud, que los miraba desde abajo, aterrada, y que nada podía hacer para prestarles ayuda.

-Ahora veo claramente quiénes son esos hombres -dijo -. Son un gran rey y sus siete consejeros privados. Un rey que no tiene escrúpulos en golpear a una niña indefensa, y' sus siete consejeros, que consienten ese ultraje. En cuanto a mí, no soy nada más que Hop-Frog, el bufón... y ésta es mi última bufonada.

A causa de la alta combustibilidad, del lino y la brea, la obra de venganza quedó cumplida apenas el enano hubo terminado de pronunciar estas palabras. Los ocho cadáveres colgaban de sus cadenas en una masa irreconocible, fétida, negruzca, repugnante. El bufón arrojó su antorcha sobre ellos y luego, trepando tranquilamente hasta el techo, desapareció a través de la claraboya.

PAKHTATOR

23/07/2007 14:47

El entierro permaturo - Edgar Allan Poe

Fragmento.

No podía reunir valor para moverme. No me atrevía a hacer el esfuerzo que desvelara mi destino, sin embargo algo en mi corazón me susurraba que era seguro. La desesperación -tal como ninguna otra clase de desdicha produce-, sólo la desesperación me empujó, después de una profunda duda, a abrir mis pesados párpados. Los levanté. Estaba oscuro, todo oscuro. Sabía que el ataque había terminado. Sabía que la situación crítica de mi trastorno había pasado. Sabía que había recuperado el uso de mis facultades visuales, y, sin embargo, todo estaba oscuro, oscuro, con la intensa y absoluta falta de luz de la noche que dura para siempre.

Intenté gritar, y mis labios y mi lengua reseca se movieron convulsivamente, pero ninguna voz salió de los cavernosos pulmones, que, oprimidos como por el peso de una montaña, jadeaban y palpitaban con el corazón en cada inspiración laboriosa y difícil. El movimiento de las mandíbulas, en el esfuerzo por gritar, me mostró que estaban atadas, como se hace con los muertos. Sentí también que yacía sobre una materia dura, y algo parecido me apretaba los costados. Hasta entonces no me había atrevido a mover ningún miembro, pero al fin levanté con violencia mis brazos, que estaban estirados, con las muñecas cruzadas. Chocaron con una materia sólida, que se extendía sobre mi cuerpo a no más de seis pulgadas de mi cara. Ya no dudaba de que reposaba al fin dentro de un ataúd.

Y entonces, en medio de toda mi infinita desdicha, vino dulcemente la esperanza, como un querubín, pues pensé en mis precauciones. Me retorcí e hice espasmódicos esfuerzos para abrir la tapa: no se movía. Me toqué las muñecas buscando la soga: no la encontré. Y entonces mi consuelo huyó para siempre, y una desesperación aún más inflexible reinó triunfante pues no pude evitar percatarme de la ausencia de las almohadillas que había preparado con tanto cuidado, y entonces llegó de repente a mis narices el fuerte y peculiar olor de la tierra húmeda. La conclusión era irresistible. No estaba en la cripta. Había caído en trance lejos de casa, entre desconocidos, no podía recordar cuándo y cómo, y ellos me habían enterrado como a un perro, metido en algún ataúd común, cerrado con clavos, y arrojado bajo tierra, bajo tierra y para siempre, en alguna tumba común y anónima.

PAKHTATOR 23/07/2007 14:41	¡Ay Dios, y quán fermosa viene doña Endrina por la plaça! ¡Qué talle, qué donayre, qué alto cuello de garça! ¡Qué cabellos, qué boquilla, qué color, que buenandança! Con saetas de amor fiere quando los sus ojos alça.

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