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Poemas

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08/06/2016 14:44

PRIMERAS REFLEXIONES AL PRENDER MI EBOOK


Desde la manzana hasta la Cambells

desde la fogata hasta el microondas

la tierra húmeda se ha transformado

en bache pisado por las llantas.


Ya no les queda mucha vida a los libros

de papel

las páginas que se desprenden

por el agotamiento del tiempo

como en el gordo Quijote,

el peso inequívoco

de la materia sostenida entre las manos

que te lesiona la articulación

de la muñeca,

la elasticidad de la luz

–a veces cóncava, a veces convexa–

que te lastima los ojos con su brillo

o fuerza tu mirada ante la letra pequeñita

para ahorrar hojas

–como paradojas también son hojas

las verdes de los árboles–.

La lectura interrumpida

por interminables achús achús

provocados por criaturas diminutas

escondidas en el polvo.

Manos grises al recorrer el librero.


Los libros están hechos para ser penetrados,

mancillados

olvidados en un tren.

Y eso genera culpa y vergüenza.


Oh bendito Ebook, ligero siempre en mi bolsa

cerca del corazón

disponible ante cualquier espera. Aguantador.

En ti puedo acumular todos los suspiros, todas las vidas
todos los sueños

que alguna vez leeré.

En tu piel puedo subrayar, anotar, consultar

sin sentir que se está profanando

un santuario sagrado
o violando a una virgen llorosa.


Los bosques estarán tranquilos

el bolsillo más relajado

las paredes se expandirán

para llenarlas de ventanas,

arte, sol, retratos
y un florero en el rincón.



Yo
J

Para Bix, con cariño.





bix
07/06/2016 23:40


ÚLTIMES REFLEXIONS ABANS D’APAGAR L’ORDINADOR


¿Quant de temps els queda, als llibres, tal com

ara els coneixem? L’olor de les fulles

relligades en l’ordre necessari

per a l’emoció, el pes inequívoc

de la matèria sostinguda entre

les mans, l’elasticitat de la llum

–a voltes còncava, a voltes convexa–

en passar cada pàgina. Imagino

la perplexitat de tots aquells éssers

que van néixer amb l’ànima de paper

–posem els corcs, les aranyes, els àcars,

els insomnes que xuclen la sang blanca

de la cel∙lulosa– quan no existeixin

llibres a les lleixes. Penso també,

és clar, en els avantatges derivats

del canvi: les cases s’eixamplaran,

s’estendrà l’espai, apareixeran

parets allà on ja no les sospitàvem.

D’aquesta manera tindrem més metres

cúbics per omplir-los de solitud.


ÚLTIMAS REFLEXIONES ANTES DE APAGAR EL ORDENADOR


¿Cuánto tiempo les queda, a los libros,

tal y como los conocemos? El olor de las hojas

cosidas en el orden necesario

para la emoción, el peso inequívoco

de la materia sostenida entre

las manos, la elasticidad de la luz

–a veces cóncava, a veces convexa–

al pasar cada página. Imagino

la perplejidad de todos esos seres

nacidos con el alma de papel

–la carcoma, por ejemplo, las arañas, los ácaros,

los insomnes que chupan la sangre blanca

de la celulosa– cuando ya no existan

libros en las repisas. Pienso también,

claro, en las ventajas derivadas

del cambio: las casas se expandirán,

se abrirá el espacio, aparecerán

paredes donde no las sospechábamos.

De esa manera tendremos más metros

cúbicos para llenarlos de soledad.




GEMMA GORGA


31/05/2016 14:42

Denn das Schöne ist nichts
als des Schrecklichen Anfang, den wir noch gerade ertragen,
und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmäht,
uns zu zerstören.

Pues lo bello no es nada
sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces de soportar,
lo que sólo admiramos porque serenamente
desdeña destrozarnos.

Rainer Maria Rilke


27/05/2016 17:28
Vale PINCELHADA
.
escribir odas es desordenar
las palabras
se puede apoyar en la rima
o solo lanzar
fraces al aire
armonizando
con el verso
que se pretende crear,
el mayordomo es el
asesino-.-
23/05/2016 20:07

jaja Pseac, ¡eres grande!

En mayo... un déjà senti...



23/05/2016 16:53
ODA AL MES DE MAYO
.
No se porque mayo
me sale a mayonesa,
es el mes del mar
no seria mejor mar-zo,
este mes de mayo
alguien se desmayo,
mayo es de chicha y limona
como una mona no pasa na,
poco te falta mayo
en unos dias mas
ya no seras mas mayo-.-
bix
19/05/2016 00:06




SOLO UN AMOR


Mi amor se amplía.

Es un paracaídas perfecto.

Es un clic que se exhala y

su pecho se hace inmenso.

Mi amor no ruge

no clama

no ruega

no ríe.

Su cuerpo es un ojo.

Su piel es un mapamundi.

Mis palabras perforan la

última señal de su nombre.

Mis besos son anguilas que él

Se ufana en dejar resbalar.

Mis caricias un chorro reminiscente

de música sobre fuentes de Roma.

Nadie pudo huir aún de su territorio anímico.

No hay rutas ni pliegues ni insectos.

Todo es tan terso que mis lágrimas se sublevan.

Mi creación es una mojigatería junto a

su rubio carromato.

En estos momentos el tintero alza vuelo

y enfila hacia linderos inacabables

de mosquitos haciendo el amor.

Suena el fatídico sonido. Ya no vuelo.

Es mi amor que se amplía.


ALEJANDRA PIZARNIK


11/05/2016 17:50

Cómo reconocer a un poeta, según Luis Alfonso de Carvallo (Cisne de Apolo, de las excelencias y dignidad y todo lo que al arte poética y versificatoria pertenece, 1602):

«El que hubiere de ser Poeta ha de estar en el tercero grado de calor… sus costumbres serán ánimo, liberalidad, inclinado a las mujeres, y el andar será con muy buena gracia y donaire; la habla será abultada y algo áspera; tendrán pocas carnes, duras, ásperas y nervosas, las venas anchas; el color moreno, tostado, verdinegro y cenizoso; el cabello y la barba y vello, grueso, tieso, áspero y tostado; la cara no muy hermosa.»



bix
11/05/2016 16:24





Los caminos de la tarde

se hacen uno, con la noche.

Por él he de ir a ti,

amor que tanto te escondes.

Por él he de ir a ti,

como la luz de los montes,

como la brisa del mar,

como el olor de las flores.


JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (Pastorales)


01/05/2016 15:30



Víctor Gómez


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