La estulticia, el error, la avaricia, el pecado, usurpan nuestro espíritu, moldean nuestros cuerpos, y a los remordimientos damos dulce alimento como unos pordioseros nutriendo los parásitos.
Nuestros pecados, tercos; la contrición es laxa; ¿quieren que confesemos?, que paguen con holgura, y muy gozosamente retornamos al fango creyendo redimirnos con las abyectas lágrimas.
Sobre el cojín del mal: Satanás Trismegistomeciendo luengamente nuestro encantado espíritu, y nuestra voluntad, metálica, opulenta, evanescente tórnala ese sabio alquimista.
¡Y es el Diablo quien hila nuestra trama y urdimbre! Los objetos inmundos se vuelven seductores; cada día al infierno descendemos un poco sin horror, penetrando putrescentes tinieblas.
Y como besa y come el libertino pobre los martíricos pechos de una puta viejísima, robamos de pasada un placer clandestino que exprimimos tan fuerte como a un cítrico seco.
Compacta y hormigueante, como un millón de helmintos juerguea en nuestro cerebro una legión demónica, y al respirar, la muerte penetra en los pulmones, como un río invisible, como gemidos sordos.
Si violar, si el veneno, si el puñal, si el incendio no han recamado aún con sus gratos dibujos el boceto banal del destino patético, ay, es porque en nuestra alma no hay osadez completa.
Pero entre chacales, y panteras, y perras, y simios, y escorpiones, y buitres, y serpientes, y monstruos aulladores, gruñentes y rampantes, zoológico infame de todos nuestros vicios,
existe uno más turbio, más avieso, inmundo. Aunque él no hace alarde de gestos ni de gritos, bien podría hacer de la tierra una ruina y engullir todo el mundo con un solo bostezo.
¡Es el Tedio! De lágrimas se cargaron sus ojos, y se ensueña en patíbulos aspirando su houka.Lo conoces, lector. Delicado es el monstruo. ¡Hipócrita lector - mi prójimo - mi hermano! Baudelaire
Per quina artèria de silencis es dessagna el llenguatge? Quina ventada arremolina pinassa i paraules a les cunetes fondes del mai més? Baixant quines escales vas perdre aquell adjectiu de cristall que tan bé t’ajustava a la veu? GEMMA GORGA
¿Por qué arteria de silencios se desangra el lenguaje? ¿Qué vendaval arremolina pinochas y palabras en las cunetas profundas del nunca más? ¿Bajando qué escaleras perdiste aquel adjetivo de cristal que tan bien te ajustaba a la voz?
En mi jardín avanza un pájaro…
En mi jardín avanza un pájarosobre una rueda con rayos-de música persistentecomo un molino vagabundo-
jamás se demorasobre la rosa madura-prueba sin posarseelogia al partir,
cuando probó todos los sabores-su cabriolé mágicova a remolinear en lontananzas-entonces me acerco a mi perro,
y los dos nos preguntamossi nuestra visión fue real-o si habríamos soñado el jardíny esas curiosidades-
¡pero él, por ser más lógico,señala a mis torpes ojos-las vibrantes flores!¡Sutil respuesta!
Emily Dickinson
ENTRESUELO Un ropero, un espejo, una silla, ninguna estrella, mi cuarto, una ventana, la noche como siempre, y yo sin hambre, con un chicle y un sueño, una esperanza. Hay muchos hombres fuera, en todas partes, y más allá la niebla, la mañana. Hay árboles helados, tierra seca, peces fijos idénticos al agua, nidos durmiendo bajo tibias palomas. Aquí, no hay mujer. Me falta. Mi corazón desde hace días quiere hincarse bajo alguna caricia, una palabra. Es áspera la noche. Contra muros, la sombra lenta como los muertos, se arrastra. Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua. Su piel sobre mis huesos y mis ojos dentro de su mirada. Nos hemos muerto muchas veces al pie del alba. Recuerdo que recuerdo su nombre, sus labios, su transparente falda. Tiene los pechos dulces, y de un lugar a otro de su cuerpo hay una gran distancia: de pezón a pezón cien labios y una hora, de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas. Yo la quiero hasta el fondo de todos los abismos, hasta el último vuelo de la última ala, cuando la carne toda no sea carne, ni el alma sea alma. Es preciso querer. Yo ya lo sé. La quiero. ¡Es tan dura, tan tibia, tan clara! Esta noche me falta. Sube un violín desde la calle hasta mi cama. Ayer miré dos niños que ante un escaparate de maniquíes desnudos se peinaban. El silbato del tren me preocupó tres años, hoy sé que es una máquina. Ningún adiós mejor que el de todos los días a cada cosa, en cada instante, alta la sangre iluminada. Desamparada sangre, noche blanda, tabaco del insomnio, triste cama. Yo me voy a otra parte. Y me llevo mi mano, que tanto escribe y habla. JAIME SABINES
TARDE DE JUNIO
Ahora, juntos, vivimos la hermosura
de esta tarde de junio,
el fulgor de las horas en que nos entregamos
al conocimiento de la verdad del amor,
a la gran llamarada del encuentro.
Ahora sabemos que toda la alegría
cabe en el mundo breve de esta habitación,
en el espacio ardiente de este lecho.
La luz cansada del atardecer
dibuja sobre el tiempo islas doradas.
En un rincón del cuarto
brilla la enredadera de la música.
Un viento súbito sacude nuestros cuerpos.
y lo olvidamos todo.
Después regresan las miradas lentas,
los gestos satisfechos, las sonrisas.
Y luego contemplamos en silencio
con qué dulzura va cayendo la noche
sobre la indiferente ciudad que nos rodea.
ELOY SÁNCHEZ ROSILLO
HAY UN PÁJARO AZUL EN MI CORAZÓN
Charles Bukowski
Hay un pájaro azul en mi corazón quequiere salirpero soy duro con él,le digo quédate ahí dentro, no voya permitir que nadiete vea.
hay un pájaro azul en mi corazón quequiere salirpero yo le echo whisky encima y me tragoel humo de los cigarrillos,y las putas y los camarerosy los dependientes de ultramarinosnunca se dan cuentade que está ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón quequiere salirpero soy duro con él,le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieresmontarme un lío?¿es que quieresmis obras?¿es que quieres que se hundan las ventas de mis librosen Europa?
hay un pájaro azul en mi corazónque quiere salirpero soy demasiado listo, sólo le dejo salira veces por la nochecuando todo el mundo duerme.le digo ya sé que estás ahí,no te pongastriste.
luego lo vuelvo a introducir,y él canta un poquitoahí dentro, no le he dejadomorir del todoy dormimos juntosasícon nuestropacto secretoy es tan tierno comopara hacer llorara un hombre, pero yo nolloro,
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