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Saporitti 19/11/2018 20:40	Hay que llegar a la cima, arribar a la luz, darle un sentido a cada paso, glorificar la sencillez de cada cosa, anunciar cada día con un himno. Hay que subir por esa calle ancha, dejar atrás el horror y los fracasos, y cuando entremos cantando por la cumbre, estirar las manos hacia abajo para ayudar a los que quedaron rezagados. *Hamlet Lima Quintana ( "La Meta" )*

pseac 12/11/2018 01:30	Sendero De Leche.ñ. . Por un sendero de leche navegan los astronuatas . los Rusos cantan canciones Norteamericanas y los Norteamericanos cantan esas mismas canciones . el camino de leche descremada se pierde en el espiral cosmico . los Chinos no van a la luna los del Japon si van a Tokio.

pxpx

11/11/2018 01:21

No busques nada nuevo, ¡oh mi canción!;
nada hay oculto bajo el rascacielo,
nada en la maquina que sube al cielo,
nada ha cambiado desde Salomón.

Es muy antiguo el hombre y su pasión,
guarda en el nuevo día el viejo anhelo,
bajo la nueva noche igual desvelo
y el mismo palpitar del corazón.

No te engañen los nuevos continentes,
con sus plantas, sus bestias y sus gentes,
ni sus canciones con su nuevo acento.

Todo lo que dice algo ya está dicho:
sólo nos queda el aire y su capricho
de vagos sones que se lleva el viento.

bix

10/11/2018 21:19

DESCRIPCIÓN DE MI ESPOSA

Ella es mi escarabajo sagrado

Ella es mi cripta de amatista

Ella es mi ciudadela lacustre

Ella es mi palomar de silencio

Ella es mi tapia de jazmines

Ella es mi langosta de oro

Ella es mi kiosko de música

Ella es mi lecho de malaquita

Ella es mi medusa dorada

Ella es mi caracol de seda

Ella es mi cuarto de ranúnculos

Ella es mi topacio amarillo

Ella es mi Anadiómena marina

Ella es mi Ageronia atlantis

Ella es mi puerta de oricalco

Ella es mi palanquín de hojas

Ella es mi postre de ciruelas

Ella es mi pentagrama de sangre

Ella es mi oráculo de besos

Ella es mi estrella boreal.

CARLOS EDMUNDO DE ORY

bix

05/11/2018 20:32

Verte. Tocarte. Qué fulgor de máscaras.

Qué dibujos y rictus en tu cara

como vehementes frisos en alfombras antiguas.

Qué sombrío te vuelves si repito

el sinuoso camino que persigo: un deseo

sin dueño, un adorarte vívido pero libre.

Y qué oscura me hago cuando muerdes de mí

palabras y residuos. Me dan hambres,

agonías de grandes espesuras, empañadas lunas,

dagas, tempestad. Verte. Tocarte.

Cordura.

Crueldad.

HILDA HILST

pseac 30/10/2018 00:45	Poesia SiCoDeLiCa. . Tienes la sonrisa de la MonaLisa, . los cabellos como gama de sello, . tus labios son rubis y sabios, . tus ojos me ponen de hinojos, . tu naris te la hicieron en Paris, . y tu rostro es tuyo y no de ostro. . . . .la Ñ es la niña de mi cariño. .

Saporitti 25/10/2018 02:48	Esta tarde vi llover Vi gente correr Y no estabas tú La otra noche vi brillar Un lucero azul... Y no estabas tú La otra tarde Vi que un ave ... enamorada Daba besos a su amor , ilusionada Y no estabas. Armando Manzanero

bix 24/10/2018 13:50	A VUELTAS Y ahora, ¿dónde estoy?: en el lugar del que vengo, no en el lugar al que voy. Pese a todo, sigo viaje. Me detengo para mirar el paisaje, lo reconozco y me digo: ya lo ví. Pues entonces, ¿por qué sigo? Porque sí. ÁNGEL GONZÁLEZ

pseac 20/10/2018 19:55	Algo Que No Puede Ocurrir. . Conñoci a un poeta que no escribia versos . .y a un escritor de novelas .que no escribia libros . .a un cuentista de cuentos .que no escribia relatos . .Y a un taxista .que no maneja taxis.

pxpx 11/10/2018 23:05	Yo te esperaba Pasaste sin mirarme. Te escribí entonces un epigrama como una ortiga. Pero ¡ay, tú no lo leerás. Tú nunca lees versos, mi niña!

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