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Poemas

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«12345»
16/07/2019 02:37
El Gato.
.
Esta es la historia del gato con cola de pescado.
Los demas gatos le hacian burla por su cola deforme
y el gato que no era igual a los otros gatos
se escondia en los lugares que no podian encontrarle.
.
Un día llovio mucho y el río crecio en demacia
todos los gatos murieron ahogados
.
menos el gato deforme su cola de pez le salvo la vida.ñ.
.
Ñ & Ñ.
bix
13/07/2019 16:17




PRONUNCIO TU NOMBRE


Pronuncio tu nombre como si lo tocara,

como si al decirlo,

mi lengua entrara en ti hasta lo más hondo

y quedaras con la mirada perdida

y tus manos, breves ramas que el ocaso deja,

se balancearan sobre el piso

diciendo adiós al día.

Pronuncio tu nombre y al decirlo,

aunque sea quedamente,

se aloja en mí la verdad del mundo;

y siento mi corazón trotar sin brida,

bombear la sangre

hacia lugares que ni yo mismo conozco.

Lo sé de cierto:

tu nombre hace que en mi boca brote la mañana,

que de la garganta me nazcan primaveras;

ven, recuesta aquí tu cuerpo,

a la sombra que mi decir te crea.

Tal vez por un instante

puedas escuchar lo que te digo.


DALÍ CORONA




12/07/2019 01:22
Mar del ayer que mece con retraso...
Mar del ayer que mece con retraso
un velamen de nébula auriroja
Navegando el fulgor de mi congoja
con una herida abierta en el ocaso

La luz huye del mundo paso a paso
se despetala el sol hoja por hoja
y una flor de nostalgia se deshoja
cuando en las olas quema su fracaso.

Rodando por los flancos del poniente
cayó en el mar mi corazón ardiente,
extraviado en los dédalos del frío;

Yo me quedé en la orilla de otro mundo,
perdida en el astral de mi trasmundo…
isla sin sombra, anclada en el vacío
Angelina Acuña

01/07/2019 20:48
Cómo olvidarte en esta queja,
cafetín de Buenos Aires,
si sos lo único en la vida
que se pareció a mi vieja*...
En tu mezcla milagrosa
de sabihondos y suicidas,
yo aprendí filosofía... dados... timba...
y la poesía cruel
de no pensar más en mí.

*(vieja = madre)

Enrique Santos Discépolo
29/06/2019 13:06
Queridos amigos: El amor es bello...
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...como el culo de un camello
bix
29/06/2019 12:26




¡Qué probable eres tú!

Si los ojos me dicen,

mirándote, que no,

que no eres de verdad,

las manos y los labios,

con los ojos cerrados,

recorren tiernas pruebas:

la lenta convicción

de tu ser va ascendiendo

por escala de tactos,

de bocas, carne y carne.

Si tampoco lo creo,

algo más denso ya,

más palpable, la voz

con que dices: «Te quiero»,

lucha para afirmarte

contra mi duda, al lado

un cuerpo besa, abraza,

frenético, buscándose

su realidad aquí,

en mí, que no la creo;

besa

para lograr su vida

todavía indecisa,

puro milagro, en mí.

Y lentamente vas

formándote tú misma,

naciéndote,

dentro de tu querer,

de mi querer, confusos,

como se forma el día

en la gran duda oscura.

Y agoniza la antigua

criatura dudosa

que tú dejas atrás,

inútil ser de antes,

para que surja al fin

la irrefutable tú

desnuda Venus cierta,

entre auroras seguras,

que se gana a sí misma

su nuevo ser, queriéndome.


PEDRO SALINAS (La voz a ti debida)


28/06/2019 22:09
Invisible.
.
Tu casa ya no existe,
tu calle se perdio,
las veredas ya no estan,
la plaza vacia se quedo
las subidas y bajadas se quebraron
cuando tú desaparecistes con los años.
.
.
Ñ & Ñ.
bix
28/06/2019 12:37




DE LA MANERA MÁS SENCILLA


Es sólo el comienzo. Más tarde duele,

y se le pone nombre.

A veces le llaman pasión. Que puede

ocurrir de la manera más simple:

unas gotas de lluvia en el cabello.

Acercas la mano, los dedos

se desatan ardiendo inesperadamente,

retrocedes por miedo. Esos cabellos,

sus gotas de agua son el comienzo,

sólo el comienzo. Antes

de que acabe tendrás que coger el fuego

y hacer del invierno

la más ardiente de las estaciones.


EUGÉNIO DE ANDRADE





21/06/2019 00:50
Ya tú sabes que murió
y sabes dónde está la tumba del hermano,
aquel hermano que no tuvo sepultura.
Tú lo sabes
porque tu corazón es tierra que lo cubre
y nuestros días flores nuevas para florecer su tumba.

Michelle Najlis
bix
13/06/2019 13:48




SÓLO SÉ QUE ESTOY EN MÍ


Sólo sé que estoy en mí

y nunca sabré quién soy,

tampoco sé adónde voy

ni hasta cuándo estaré aquí.

Vestido con vida o muerte

o desnudo sin morir,

en los muros de este fuerte

castillo de mi vivir,

o libre por los confines

sepulcrales de los cielos,

desgarrando grises velos,

ignorante de mis fines,

no sé qué cárcel espera

ni la libertad que ansío,

ni a qué sueño dará el río

de mi vida cuando muera.



MANUEL ALTOLAGUIRRE




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