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Además, los ángeles más malignos se organizaron para atacar en grupo el orden pacífico de los ángeles. Imaginaos el orden de un sistema solar con sus planetas y satélites. Las hordas de los demonios podían irrumpir con salvajismo en medio de esa armonía. Extendiendo sus aullidos, su caos, el miedo. Leviatán se sintió fuerte, era el momento de su máximo poder: a los ojos de miles de millones de ángeles, él era dios. El nuevo dios, el dios de la fuerza, el dios de la razón frente a una Divinidad silenciosa que imponía una doctrina de amor infantil, de humildad, de virtud. Satán había propuesto una alternativa, un nuevo reino, un orden nuevo, toda una nueva doctrina con las prodigiosas mentes que le habían acompañado. Satán había propuesto un nuevo reino, ahora lo imponía.

Incluso se puso en duda la Trinidad de Dios. ¿Acaso hemos visto esa Trinidad? ¿No será esta otra, la más grande, impostura de ese Ser Original? ¿Cómo es posible que la Unidad Suprema sea Tres Personas? ¿No es ésta una historia más, que debíamos creer a pies juntillas? Muchas antiguas glorias, confiadas en su propia ciencia, se habían convertido en seres sarcásticos.

Duda, sarcasmo, mordacidad… en el ápice de su poder, en lo más oscuro de la noche, con su cola el Dragón arrastró a la tercera parte de los ángeles. Una tercera parte de las estrellas cayeron. El resto con todas sus fuerzas resistieron el poder de la duda. De entre estos, bastantes tuvieron que emplear toda la energía de su voluntad para no dejarse arrastrar en una espiral de odio. No debían replicar con el mismo lenguaje. Devolver mal contra mal era un modo de empezarse a convertirse en algo parecido a él. Algunos, en la 31

defensa del Bien, se habían dejado llevar por las pasiones desatadas. Por eso, también algunos defensores de la Verdad mancharon sus espíritus inmaculados.

Como ahora comprobaban millones de espíritus, el pecado era mucho más pegajoso de lo que habían pensado, se ramificaba, se extendía como un virus y anidaba en los corazones de aquellos que menos lo hubieran pensado. La duda y la desazón eran generales. Las verdades más firmes parecían derrumbarse. ¿Y si en Dios hubiese anidado también alguna semilla de mal? Si tantas grandes glorias se habían manchado, ¿cabía alguna mácula en la Fuente Original?

Nadie le negaba su carácter de Fuente, de Origen, de Principio. ¿Pero debía estar ese hecho indudable unido a la imposibilidad de que estuviese manchado con alguna mácula? Todo debe ser revisado, sentenciaron muchos. Todo lo que hemos aceptado sin más, debe ser examinado atentamente bajo la luz de la inteligencia. Había grupos de glorias dubitantes que lo único que le echaban en cara a Dios, era que quizá fuera débil. Es santo, sí, pero nos parece que es débil.

Una tercera parte de los ángeles cayó. La sensación de derrota se enseñoreó de aquel mundo en esa hora desgraciada. El Dragón era fuerte. Era el momento más oscuro de la noche. Y en medio de ese triunfo de la sinrazón, el silencio de Dios.

Dos terceras partes de los ángeles se mantenían fieles. Algunos de ellos luchando con todas sus fuerzas contra las tensiones internas que, a duras penas, podían contener en su seno. Pero se preservaron impolutos gracias a un esfuerzo supremo. En medio de esa desazón, en medio de esa noche más oscura que nunca, todos los buenos se volvían hacia la Luz Divina. Esa Luz que se ocultaba tras las nubes. Sus rayos de luz eran bellísimos, pero silenciosos. ¿Se quedaría inmóvil hasta que todo fuera destruido? Llevaba ya mucho tiempo sin decir nada.

Había silencio en esa Luz, pero Él observaba todo.

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 Esos ojos clarísimos habían comenzado por destilar agresividad. Ése fue el primer cambio. Pero, poco a poco, en su boca fue como si crecieran dientes afilados y colmillos sedientos de sangre. Luzbel hubiera querido tener mil garras para arañarnos, agarrarnos y despedazarnos. Hubiera deseado aplastarnos con pesadas patas de monstruo antediluviano. El Beemoth hubiera deseado triturarnos bajo el peso de su odio. Eso es lo que queréis transmitir cuando lo representáis con pobres iluminaciones en pergaminos o lo pintáis sobre un fresco en vuestras iglesias. No tiene cuerpo, pero es peor que esos sencillos colores y líneas con que plasmáis lo que conocéis por la fe. Por una fe transmitida, transmitida de lo alto, que os viene de los Cielos.

Una Tradición que se os comunicó, a vosotros los hombres, acerca del principio y que mantuvisteis de generación en generación, pero que provenía de una era anterior al Tiempo. Las tribus congregadas alrededor del fuego escuchaban esta historia resumida, sintetizada a sus líneas más esenciales, cada siglo algo más deformada. Pero, aun así, durante muchas generaciones mantenida sustancialmente íntegra. Desconocíais hasta qué punto esta historia que contaban vuestros bardos, vuestros patriarcas, vuestros conservadores de las tradiciones orales, era una historia antigua. Aun así quedaron ecos de esa guerra primigenia.

Podéis imaginaros a un Jacob contando esta historia a sus doce hijos a la entrada de su tienda bajo una noche estrellada. Y, a pesar del tiempo transcurrido, Jacob no desconocía que Satán era la malignidad concentrada. No conocíais la historia de esta guerra en sus detalles, ni hacía falta. Pero, creedme, el Mal en Luzbel se había vuelto ardiente. El Santificador Divino, durante todo este proceso, le había hablado en su corazón, suplicándole que diera marcha atrás. Sí, todo las tres Personas de la Santísima Trinidad le suplicaban. Le suplicaban no por debilidad, sino precisamente porque conocían cuán duro e impenetrable sería el muro de su Justicia si Lucifer quedaba atrapado tras él. Por eso le habló como un padre habla a su hijo. Por eso le habló con una humildad cómo sólo el Rey de Reyes puede tener. Ante todo debía evitar que Satanás quedara atrapado detrás del muro de una decisión irrevocable.

Pero el Diablo rechazaba gracia tras gracia que tantos ángeles ganaban con sus oraciones y sacrificios, desatendidas las cada vez más escasas invitaciones a cambiar que le llegaban de lo alto, los deseos de arrepentimiento que surgían de su corazón (enviados por Dios ) eran despreciados. El Creador ya no era escuchado en el corazón de Luzbel. Cuál fue la sorpresa de éste cuando le llegó un enviado de Dios. Desde el Trono Divino había sido enviado un arcángel llamado Gabriel. Ante todo por curiosidad, escuchó a este enviado. Gabriel, entre otras cosas, le dijo con serenidad: 29

-No estamos hablando de la justicia, de una justicia, sino de la Justicia, le explicó a Lucifer un arcángel llamado Gabriel. Mira que no confundas la paciencia de Dios con debilidad. Él te concede tiempo, pero su fallo no admite recurso.

Belcebú miró con curiosidad a ese enviado. Después concluyó:

-Yo también soy un dios.

Gabriel le miró compasivamente. Y tras un instante de reflexión, suspiró y concluyó:

-Muy bien, veremos todos, entonces, qué prevalece si la fuerza de un dios o la de Dios.

Dicho esto, Gabriel se retiró sin esperar respuesta.

Pero el Maligno había acorazado su corazón, había echado siete cerrojos en cada puerta de su voluntad. Había cubierto de hierro cualquier apertura a su conciencia. Satán, el Diabólico, había asesinado a su conciencia dentro de sí. Detrás de esas puertas cubiertas de hierro, cerradas a cal y canto, yacía el cadáver de su conciencia, descomponiéndose. En su corazón portaba un fétido cadáver, y él respiraba muerte. La Muerte avanzaba en él cada vez más. Luzbel no podía dejar de existir, no podía morir en ese sentido. Pero él deseaba la muerte de los ángeles que le torturaban con sus razones, con sus recriminaciones. Esos ángeles le angustiaban con la amenaza de la ira divina. Otra cosa que le llenaba de furia era que vinieran una y otra vez con el recuerdo de su santidad primera, aquella que llegó a alcanzar tras la Creación.

Sí, él había sido santo y ahora se revolvía en el lodazal de su inmundicia. Lo reconocía, pero había sido necesario revolcarse en esos lodos infectos. Para resistir la poder de atracción que la Esfera desplegaba, había tenido Belcebú que ejercer una fuerza equivalente, pero en sentido contrario.

Las invitaciones de Dios (que internamente sentía Lucifer) sólo habían podido ser contrarrestadas alimentando conscientemente la fuerza de la aversión. De lo contrario, hubiera regresado arrodillándose, pidiendo perdón. Posteriormente, la fuerza del amor de Dios (cada vez más insistente) sólo había podido ser contrapesada por una fuerza de odio a la altura de la primera. Lo mismo había sucedido con sus secuaces. Lo que sentían en sus corazones que venía de lo alto, había tenido que ser anulado por una fuerza de signo opuesto. Ellos, los peores, los más inicuos, uno a uno, siguiendo cada uno su propia historia personal, habían tenido que hacer como su caudillo. Cada uno de los peores, era un Satanás en pequeño.

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Entre los ángeles fieles a Dios, en medio de todas esas luchas, uno hubo que se destacó. No se trataba de un ángel superior, pero su amor sí que lo era. Fue él el que mantuvo más viva la llama de la fidelidad en los peores momentos de la batalla, cuando todo se vio más negro, cuanto pareció que la mitad de los ángeles iban a rebelarse. Y pudo transmitir esa llama. Se destacó en el bien, y su fe alumbró a muchos. Fue él el que en el momento más oscuro, en la hora más terrible en que las multitudes comenzaron a dudar, había gritado en medio del inicial silencio general: ¡Quién como Dios!

Y así quedó su nombre: Mika-El, Miguel. El luchador infatigable e invencible. Miguel se seguía destacando como guerrero. La luz de su vehemente amor iluminó a muchos confundidos. Su amor arrebatador derribó a no pocos de los que luchaban a favor del error. Incluso los que combatían con Lucifer reconocían que ningún dardo envenenado con sus razones, podía penetrar la coraza de su fe inquebrantable. En medio de la duda, él fue imbatible.

Se le representa con coraza, pero no portaba ninguna coraza material. Se trataba de una coraza espiritual impenetrable a las seducciones que le lanzaban los inicuos. Su única arma era la espada de la verdad, de la verdad sobre Dios. Miguel conocía mejor a Dios que los inteligentes, porque él amaba más. Por eso los que le salieron a su encuentro, tuvieron que retroceder.

Muy triste fue el legado de oscuridad que los soberbios trajeron. Si antes nos sentíamos protegidos, ahora la vacilación había sido sembrada. La duda, una vez insertada, era difícil de extraer. Para tener paz, necesitamos de la fe, de todas las fuerzas de nuestra voluntad. Si antes nos sentíamos como polluelos bajo las alas de una gallina, ahora planeaba la sospecha de que las cosas no fueran como habíamos pensado. Quizá habíamos sido muy cándidos. La fe... ¿Qué era lo cierto? ¿Qué era lo falso? Estábamos necesitados de la fe. Sin ella, nos hubiera devorado el abismo de oscuridad que rodeaba el mundo angélico. Nada hubiera tenido

sentido, todo hubiera sido una gran mentira. ¿Y si, en el fondo, hubiéramos estado creyendo cuentos, fábulas? Claro que si la confianza en Él estaba desprovista de fundamento, entonces, en realidad, no hubiéramos sabido ni de dónde veníamos, ni adónde íbamos. Estrictamente hablando, no sabíamos de dónde veníamos, porque de pronto habíamos despertado al ser. De pronto, habíamos comenzado a existir.

Después estaban las incontables versiones mitigadas del mensaje de los rebeldes. Versiones no tan radicales, versiones con grandes dosis de verdad. El supuesto realismo frente a la ingenuidad con que habíamos tomado por cierta la versión original. Existía un concepto al que debíamos aferrarnos con todas nuestras fuerzas: ortodoxia.

No era sólo la rebelión de Lucifer, eran los miles de arroyos de conocimiento torcido que comenzaron a recorrer las mentes del mundo angélico.

Os recuerdo que no veíamos el rostro de Dios. Si hubiéramos visto su esencia, hubiera sido imposible no ver la verdad de las cosas en todo su esplendor. Pero el Forjador de los espíritus permitió la zozobra. Muy duro debía ser el acero, un acero que iba a permanecer toda la eternidad, para que el horno tuviera que ser elevado a tales temperaturas. Los golpes que nos batían parecían inmisericordes. Lo último que pensábamos era que todo aquello siguiera un designio. Por el contrario, parecía el triunfo del Caos. Dios permitió que pudiéramos ser heroicos en la esperanza. No se trataba de una mera cuestión intelectual. Hacía mucho que los argumentos venían acompañados de cada vez más tristes elementos morales.

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Y no era Lucifer el más radical. No era el más grande espíritu el más extremista. Le rodeaban grupúsculos de seres sin importancia que quisieron hacerse un nombre. El Rebelde no sólo no les detuvo, sino que les apacentó. Pero a la vez, durante un tiempo, Lucifer quiso aparecer como el término medio entre dos extremos: el de la sumisión absoluta y el de la rebelión más furiosa. La propia visión que ofreció de sí mismo no engañó a muchos, pero sí a algunos. Cada engaño de Lucifer, siempre arañaba a un cierto número entre las filas de los que dudaban. Como eran tantos, cada pequeño porcentaje significaba millones de glorias que, cuando menos, se aproximaban a sus posiciones.

La rebelión de Lucifer había sido una insubordinación fría, cerebral y, al menos externamente, carente de emociones. Pero, imperceptiblemente, se fue deslizando por la colina de su ego. Él mismo notó que se fue llenando de odio. Sus razones, al final, cada vez iban más cargadas de blasfemia. Un nuevo fuego fue prendiendo en él y entre los caídos. Con la amargura de ver, que cada vez más le abandonaban. Los que le dejaban no es que le hubieran seguido, pero habían sido atrapados en las redes de la duda. Habían caído en un terreno intermedio entre el Diablo y el Hacedor. Pero más y más contemplaban horrorizados la metamorfosis.

Muchos ángeles extendieron su brazo y le señalaron gritando con voz dura como el mármol: tú, Lucifer, te has convertido en Belcebú. Otros le gritaron: ¡Satanás! Las altas jerarquías exclamaron a coro: eres el Diablo. Para otros era Luzbel. Así recibió muchos nombres. Nombres que han permanecido hasta hoy. Apelativos que recuerdan los convulsos días de la rebelión. Unos admirativos, otros tratando de advertir lo que se escondía tras ese calificativo. Los nombres admirativos continúan siendo usados, aunque con el gusto evidente de ser una ironía, casi una parodia. Una cosa quedaba patente, el que antes había sido Lucifer, ahora se había convertido en Satán. Había habido un cambio de nombre, porque realmente era ya otro.

Luzbel miró a lo lejos, como un príncipe que mira desde su trono con la glacial mirada del que mantiene la sangre fría ante cualquier evento. Los rebeldes fueron reducidos a una quinta parte de los ángeles.

Después el Señor añadió: Pero no os lo he revelado todo, para evitar que fueran más lo que desobedecieran en ese primer momento y en el segundo momento. Pero es necesario que sepáis una cosa más. Algo que os voy a manifestar, para consumaros en la esperanza de mis promesas, para forjaros más profundamente en la fe, para que vuestro amor sea perfecto. El silencio en el Cielo era total. ¿Qué diría el Omnisciente ahora?