LOS AMANTES
Desde que Magritte pintó los amantes, estos, como por arte de magia dejaron de tener rostro. En los jardines, en los cines, en el bullicio de las calles ahora es habitual ver a hombres y mujeres, sin rostro, abrazados.
Sin embargo, todo no deja de ser un equívoco. Sin dinero para pagar a los modelos Magritte optó por cubrir con un lienzo el rostro inacabado de los amantes.
JORGE SOUSA BRAGA
CAMILO JOSE CELA. (En paz descanse, coño)
Quiero el día que yo muera poder donar mis riñones, mis ojos y mis pulmones. Que se los den a cualquiera. Si hay un paciente que espera por lo que yo ofrezco aquí espero que se haga así para salvar una vida. Si ya no puedo respirar, que otro respire por mí. Donaré mí corazón para algún pecho cansado que quiera ser restaurado y entrar de nuevo en acción. Hago firme donación y que se cumpla confío antes de sentirlo frío, roto, podrido y maltrecho que lata desde otro pecho si ya no late en el mío. La pinga la donaré y que se la den a un caído y levante poseído el vigor que disfruté. Pero pido que después se la pongan a un jinete, de esos que les gusta el brete. Eso sería una gran cosa yo descansando en la fosa y mi pinga dando fuerte. Entre otras donaciones me niego a donar la boca. Pues hay algo que me choca por poderosas razones. Sé de quien en ocasiones habla mucha bobería; mama lo que no debía y prefiero que se pierda antes que algún comemierda mame con la boca mía. El culo no lo donaré pues siempre existe un confuso que pueda darle mal uso al culo que yo doné. Muchos años lo cuidé lavándomelo a menudo. Para que un cirujano chulo en dicha transplantación se lo ponga a un maricón y muerto me den por culo.
Qué cercanas y distintas las hojas de un mismo árbol.
Crecen silenciosas en la contemplación de sí, de sus bordes, en el trabajo minucioso del insecto que las hiere.
Apenas unidas por un hilo de savia eternamente a la corteza del mundo, a su naturaleza vegetal.
El viento las obliga a inclinarse sobre su propia sombra y en el misterio único de ser Sauce o Avellano, se adhieren, se compenetran sin perturbarse. Así, recibirán a un tiempo su gota de lluvia, el beso ígneo del verano.
Caerán también bajo la misma luz, rodearán como sílabas diversas de un mismo alfabeto la profundidad de las raíces, la grieta oscura del tronco que las vio levantarse y permanecer.
Lucía Estrada
* Esposa de Rainer María Rilke
VIDA INSALUBRE
No me extraña nadaque en el comedio de la vidaparezcas mucho mayor.Creyéndote el papel de artistay su agotadora capacidad de vivir,no ves que lo que te faltason horas de descanso,deportes, vacaciones, fibra,sosiego, vitaminas, dormir.Todo lo que aviva el cuerpo,pero deja arrugado al poeta,una existencia sana y tranquilay una dieta natural y equilibrada.
Los muertos no van al cine, 2006.Juan López Carrillo
Cuando te beso, no es sólo tu boca, ni tu ombligo, ni tu regazo lo que yo beso. También beso tus preguntas, y tus deseos, beso tus reflexiones, tu incertidumbre, y tu valentía, tu amor por mi, y la libertad que te ofrezco, tu pie, que hasta mi te trajo y que de mi te alejará, te beso a ti, como eres y como serás, mañana y después, y cuando los días conmigo queden en el recuerdo.
ERICH FRIED
How can you not love her? She’s a soul, a beautiful soul. She has a wonderful mind that takes words and makes poetry.
Why don’t you love her?
She has a body that dances in the wind and rain. A smile that fills every space of any soul that’s near her. Her hair swims her shoulders and back, her thighs like crescent moons…
How can you not love her?
I asked myself every day in front of the mirror until I fell in love with myself.
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